¿Que yo me contradigo?
Pues sí, me contradigo. Y, ¿qué?
(Yo soy inmenso, contengo multitudes.)
W.w
domingo, 16 de octubre de 2016
martes, 22 de marzo de 2016
El lugar común
En
el centro
del
azul transparente
Juan
recuesta su cabeza
Tiene
humo en los ojos
se
esfuerza por cerrarlos
lastima
la claridad del ambiente
Lo
rodea una bruma
compuesta
por finas capas
como
un laberinto
sin
principio
Desde
abajo
Mira
alrededor pero no
encuentra
sombras
Una
voz maternal le acaricia el oído
Siempre
cerca al principio
Su
mano gira en círculos
buscando
el fondo
pero
solo roza el eco azul
La
luz del aire se vuelve
mas
violenta
Juan
cierra los ojos para ver
el
azul da lugar al gris oscuro
La
voz sube impaciente
se
inserta mas cerca
mas
profundo
Siempre
volviendo al principio
El
intenta incorporarse pero un pulso
oscuro
lo retiene
Aprieta
sus ojos para defenderse
la
bruma azul se encolera lo
rodea
sin compasión
La
voz maternal aulla
peligrosa
Nunca
terminar nada
La
mano se detiene
se
queda inmóvil sobre
su
rostro fundido
La
luz hambrienta se apaga
lentamente
En
el centro
del
azul transparente
Juan
recuesta su cabeza.
lunes, 7 de diciembre de 2015
Mamá
Dentro de este círculo
que mi voz carcome,
se derrite
el fantasma
de las imágenes
que nunca compartimos.
Tu voz como un tintineo
ondulante como el
tiempo que nos conserva
la distancia.
Cerrar los ojos
para recordar
que no fuiste
un espejismo.
Evocándote como
un rito de magia
espesa.
Armo tu rostro con
pequeñas pastillas,
tu sonrisa añejada
en forma de
mueca irónica.
En el reflejo de tu mirada
hace tanto tiempo ausente
soy todavia la nena
que acaricia las paredes.
sábado, 8 de noviembre de 2014
Infancia
Después la puerta todavía está cerrada,
dos días más se pasaron
noches con los ojos enrojecidos
lentas y eternas como
el silencio.
Algo rasguña suavemente la puerta
queriendo entrar sin urgencia
ligero y prometedor
externo
que no llega a sonar
dentro de sus oídos:
una voz grave y vacía,
penetra a granel
bajo la piel
como la distancia
una lejanía enternecedora.
Barreras de carne entre el todo
el yo que es recuerdo
mirándose
se des
dobla el presente
sus palabras envuelven
nuestros cuerpos.
Se acuesta en el piso
queriendo sentir
el calor de la madera
acaricia sus brazos carcomidos su humedad
se abraza largamente
para quedarse dormida
así,
en el hueco de su furia.
domingo, 27 de febrero de 2011
Corte.
La habitación es pequeña.
Un colchón tirado en el piso, desnudo.
Las ventanas tapizadas, sin un atisbo de luz.
Las paredes escritas, tachadas, manchadas por la humedad.
Ella está acostada sobre el piso, con una mano apoyada sobre el borde del colchón.
La luz centralizada en su brazo izquierdo.
Se oye un pequeño murmullo y agua que corre sin dirección.
Martina tiene los ojos cerrados.
Su brazo débil intenta moverse, pero queda quieto en su lugar.
No duerme.
Pesa el deseo ajeno sobre sus hombros.
Retumba un grito apagado.
Nunca serás lo suficiente buena para satisfacer sus imperfecciones.
El amor como símbolo de pertenencia.
Martina intenta llorar pero no entra en el presupuesto
El eco del ayer no retumba
La luz se apaga lentamente
El murmullo se ríe pero no es natural
El sonido del agua crece hasta convertirse en un océano
Martina no se ahoga porque sabe nadar
Aunque ahora si esté dormida.
Un colchón tirado en el piso, desnudo.
Las ventanas tapizadas, sin un atisbo de luz.
Las paredes escritas, tachadas, manchadas por la humedad.
Ella está acostada sobre el piso, con una mano apoyada sobre el borde del colchón.
La luz centralizada en su brazo izquierdo.
Se oye un pequeño murmullo y agua que corre sin dirección.
Martina tiene los ojos cerrados.
Su brazo débil intenta moverse, pero queda quieto en su lugar.
No duerme.
Pesa el deseo ajeno sobre sus hombros.
Retumba un grito apagado.
Nunca serás lo suficiente buena para satisfacer sus imperfecciones.
El amor como símbolo de pertenencia.
Martina intenta llorar pero no entra en el presupuesto
El eco del ayer no retumba
La luz se apaga lentamente
El murmullo se ríe pero no es natural
El sonido del agua crece hasta convertirse en un océano
Martina no se ahoga porque sabe nadar
Aunque ahora si esté dormida.
viernes, 24 de diciembre de 2010
Caída libre.
Los pies familiarizados con el frío
El deseo sin pulir
La brutalidad de la sensación
El placer del vacío.
Los ojos vislumbran el punto
El vértigo es el deseo de caer.
jueves, 9 de diciembre de 2010
El hilo sin conducto
Recuerdos pálidos.
Me adentro en imágenes guardadas.
El tiempo se detiene.
Muñecas rojas de cansancio.
Ese tótem en el pecho que
no me permitía moverme en el espacio.
Aire que espera al punto final para descansar.
Se mira el suelo desde abajo.
La gente va y viene hacia el abismo con los ojos cerrados.
No puedo evitar el vértigo.
Retracción
Me devuelve la marea
Ya no se trata de mí
Sola en el reflejo de tu voz
Sentirla escurrirse entre mis dedos.
El globo que no debe tocar el piso
Los colores se agotan
Cae el techo
Peso muerto que arrastra
Pensé que la había sepultado
Me adentro en imágenes guardadas.
El tiempo se detiene.
Muñecas rojas de cansancio.
Ese tótem en el pecho que
no me permitía moverme en el espacio.
Aire que espera al punto final para descansar.
Se mira el suelo desde abajo.
La gente va y viene hacia el abismo con los ojos cerrados.
No puedo evitar el vértigo.
Retracción
Me devuelve la marea
Ya no se trata de mí
Sola en el reflejo de tu voz
Sentirla escurrirse entre mis dedos.
El globo que no debe tocar el piso
Los colores se agotan
Cae el techo
Peso muerto que arrastra
Pensé que la había sepultado
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